伙计把木勺一横，挡在麻袋前：

“生病？生病就去巡捕房开药！

老子这里只发配给米，不看病！再废话，连你一起抓！”

说着，他手一歪，大半勺米直接撒在了女人沾满泥水的布鞋上。

“手滑了，要就自己捡，不要就滚。”

伙计居高临下地看着她，“捡的时候，手脚放干净点，别让老子看见侬藏东西。”

女人盯着地上的米，没动。

伙计不耐烦了，用木勺敲了敲桌子：“聋了？捡不捡？不捡老子一脚把你踢出去！”

女人弯下腰，用冻僵的手指，一粒一粒地把那些混着泥沙的米捡回袋子里。

指尖碰到冰冷的泥水，沙砾磨破了冻疮，渗出血丝。

旁边一个排队的老头实在看不下去，低声说：“造孽啊……”

伙计猛地转头，木勺指着老头：“侬讲啥？侬同情伊？侬是不是也想挨一枪托？”

老头吓得连连摆手：“没……没讲啥，我讲我马上走，马上走！”

女人低着头，一言不发。

直到把最后一点米捡干净，才接过米袋，转身就走。

她抱着漏沙的米袋，一步步挪到巷口。

巷口的伪军瞥她手里的米袋。

路边卖菜的老妪把头扭向一边，墙角蹲着的流浪汉用余光打量她。

她装作若无其事地拐进另一条窄巷。

直到确认身后没有脚步声，她才靠在冰冷的砖墙上，大口喘着粗气。

她抬起头，视线穿过窄巷的缝隙。

巷口墙根下，放着一个干净的布口袋——

那是前两天夜里“影子”留下的。

女人看了一眼那个空布袋，又低头看了一眼手里那袋发霉的配米。

她加快脚步回了家。

天渐渐亮了。

配米站里依旧有木勺敲桌子的声音。

但所有排队的人走过巷口时，脚步都下意识放轻了。

——

上午，法租界边缘的霞飞路支弄里。

日头惨白地照着青石板。

几个五六岁的小囡蹲在巷口地上，手里攥着捡来的碎石子。

一边画，一边晃着脑袋，用软糯的上海闲话齐声唱着：

“影子长，影子短，影子送米勿管饭——”

声音清脆，在空荡荡的巷子里来回撞。

“东家哭，西家笑，东洋兵辣海满地找——”

最后一个“找”字拖得老长。

还没落地，巷口突然传来沉重的皮靴声。

一个背着三八式步枪的日本兵停住脚步，猛地转头。

他听不懂那软糯的上海话。

但他听懂了那群孩子看着他时，眼睛里藏不住的狡黠。

“八嘎！谁教你们唱的！”

他大步朝孩子们冲过去。

嘶吼着，声音里透着一丝连他自己都没察觉的慌乱。

小囡们一哄而散。

石子踢得满地乱滚，青石板上只留下几道没画完的白痕。

日本兵站在空荡荡的巷子里，胸口剧烈起伏。

他攥着枪带，目光在两侧紧闭的门板和窗户上扫来扫去，连一个人影都没看到。

“出来！统统出来！”

他用蹩脚的中文吼着，皮靴狠狠踹翻了旁边的一个泔水桶。

脏水混着烂菜叶流了一地。